Alejandro Ezra

Retorno

2008-03-10T16:01:00.002-05:00

La vida es una autopista circular.
Somos, ciertamente, continuamente, vehículos.
Vehículos de morales relativas.
Carros que transitan con fervor hacia la incertidumbre.

Las ideas se reciclan, me dijo un amigo inglés.
Los libros son vertederos que percolan un hastío,
un olor añejo,
y un hastío cansado de Dios y cansado del ateísmo.

A veces se habla, a veces se recoge en el trayecto:
El éxito es un brillo inútil que empolva los muebles.
El amor es un trabajo que nunca termina en la felicidad.
Y etcétera. Y cursilerías.
Frases todas de otros señores
que uno lleva en el bolsillo.

Resigno

2007-12-07T11:58:00.000-05:00

Hay días, corazón, que se estira, que se alarga, que se amplifica
el año como un horizonte profundo
de interminables laberintos académicos y laborales;
y no quiere caer el calendario,
y no quiere morir el burro atracado con su burra;
hay días, amor, que seres tan agotadoramente eternos
y condenados a sí mismos, a soportar la esencia de su diablo,
pagan por vivir la pálida gloria que se forjan.

Gloria tonta de palito de helado,
gloria ambulante de carne con gusanos.
Ay, vivo sin por qué.

Rostro

2007-05-03T16:06:00.000-05:00

Mi calidad de hombre astroso ayuda, por qué no, a la manutención de mi preciada libertad, de mis lejanías pensadas. Algunas minucias de acné son verdaderos blasones de la sucia distancia, del horror que nos hace mantener distancia: ¡Grasas de mi corazón y del alma! Fui joven y traje los forúnculos de mi juventud conmigo hasta la vejez. Mal poro, mala piel, ardor de rechazo.

IV Divagaciones

2007-04-12T12:25:00.000-05:00

La publicidad, la pernicidad. Tanto parcial; tanta realidad del producto como verdad; tanto valor expresado en quince segundos, ¡tanto caros! Pagar por la fama del objeto, por la fama del señor, por la imagen expandida a los infinitos cerebrales de espectador. Y las vidas, nosotras, tiernamente dormidas frente a la fiesta de luces, frente a la sopa Cambell del poeta. Y bueno, a falta de mejores coloquios, te escucho; oigo tus lámparas. Represento tus imágenes, tus besos de buen color, tus ropas de tanto donaire, tejidas con tanta felicidad. Pernicidad, publicidad, parcialidad: palabras haciendo juegos de ronda.

III Divagaciones

2007-03-29T10:41:00.000-05:00

¡Ay caramba! La vida del hombre es estudio. La cultura es aprender. La vida es músculo; la cultura, máquina de ejercicios. En cada neurona se ausenta la fátiga, no habita el descanzo, no hay nacido pa` perezoso. ¿Cómo resisto la vida? Hay preguntas. ¿Cómo aguanto las químicas, las eléctricas del cuerpo? Si Algo sostiene la carne, ha de ser la perseverancia del ser, la perpetuidad del ser, esas ganas de las cosas de jamás dejar de existir. Esa sustancia ontológica, gracias a quién sea, que no se aprende y que no es posible estudiar. Las palabras, ni con su más grande esfuerzo, llegan a ese lugar Algo.

Trapo

2007-03-19T16:29:00.000-05:00

El espacio que abarca mi mente es reducido; mi llanura de palabras, demasiado corta; y se me agota la voluntad. Pero el mundo exige, quiere movimientos y mis propias traiciones, como si de verdad fuera un ser de mecánica volición. A veces es la inercia, que persiste como el árbol; y me parece tan clara, diferenciada y tan real.

El agobio y la pereza tienen batalla. Entre ellos zarpazos vienen y van, zarpazos que retornan con el trozo del otro. Sin duda la ventaja es de uno, pero ambos agotan mi sinapsis. A veces, el surrealismo, como única planta afable a mi maceta. Pero ah, vieja corola, decepción, raros colores y pliegues que agotan.
-¡Hastío!

II Divagaciones

2007-03-13T14:17:00.000-05:00

Ha estado la vida mía paseando por las playas más remotas: paseando por las playas de hielo, enclavadas en medio de continentes de completo glaciares. Sin embargo y contrario a la opinión del vulgo, en esto lugares milenariamente fríos, también hay lugar apara el amor y para el verano de la pasión. Lo saben bien los osos polares copulando sobre un tímpano; lo saben bien esas gallinas de frac que llamamos pingüinos, también copulando sobre un tímpano. ¡Es el amor, sin duda! ¡El amor y su flor parida sobre los hielos más inhóspitos!

I Divagaciones

2006-12-11T09:13:00.000-05:00

Llegar a los fines propuestos, esa es la cuestión. La facultad creativa de metas es inherente al ser humano, pero no es inherente la facultad de ejecutarlas. Hay una gran distancia psico-física entre la idea y el acto, entre lo pensado y las consecuencias del pensamiento que pueden ejecutarse. Las morales trabajan con este principio, y se es más moral si menor es la distancia entre mi voluntad y mi hacer. "El espíritu está dispuesto, mas la carne es débil". Las empresas, esos cuerpos santificados para los flujos del dinero, utilizan un principio similar. La pregunta es: ¿si todos estamos sometidos a coacciones de tiempo y espacio, de causas y efectos, qué nos hace diferentes y distintos? Me apresuro a responder: la cultura, que es puro significado, y que ha sido construida por imaginaciones poderosas sobre las piedras.

Presente

2006-11-27T10:00:00.000-05:00

Se me ha hecho un regalo que derrota mis tristezas, sin serie. Irrepetible como el callo del artesano. Y bajo su simpleza, delicada, asoman los colores y la poesía del gesto tierno. Gesto que no viene en libros, y sin embargo de aquel regalo caen las palabras, únicas, bajadas de la más cotidiana estrella para mí. Y cómo no estar agradecido: si cada vez que me adentro en soledades de magia fría y lentos poderes ahí está, el objeto de simple hechura, expeliendo su aroma de compañía en medio de las hojas.

Alone

2006-11-20T07:03:00.000-05:00

Cómo abordar las soledades si se conforman, contra la voluntad humana, de ausencias presentes en los estados más invisibles del frío. Eh, soledad, sal de ahí que me lloras. Se tiene los síntomas y nada sabe uno, el enfermo, del cuerpo de la patología. Soledad, no me abrases gélida. Y las causas no vienen en nuestra ayuda. Y las consecuencias se quedan de silencio. ¿Acaso la muerte, soledad? Se intenta un diálogo con los espacios, y se intenta un diálogo con las voces que toma el recuerdo; y parece que ha echado anclas raíces, inexorable como un cancer enfermo. A veces me digo que muerta la ausencia se acaba el solo; pero esto requiere tiempo y soledad del reloj y los segundos.

Locura del contento

2006-11-16T16:39:00.000-05:00

Me duele el alma de ser feliz: un dolor concreto, carnal y de sangre. Y no soporto la exigencia de mis alegrías: los dientes que deben florecer, los pómulos que se me cansan y deben dar sano rubor. Entonces empiezo, empiezo a prefigurar mi suicidio: ahí estoy, Alejandro, parado en la cornisa del puente, diciendo adiós a los malos amigos: hasta nunca Miguel, hasta nunca Margarita, no llores madre ni padre. Por lo menos en la imaginación y en el discurso.

Golpe

2006-11-14T07:11:00.000-05:00

A veces nos llega la felicidad (¿Qué refiere esa palabra?) de golpe. Y va por las estaciones del año, como un clima impertinente, sin importar, espolvoreando su polvo de brillos y pareceres nuevos que en un tiempo remoto nunca creímos. Y uno se deja tomar de la cintura, y uno se deja besar las manos resecas para saborear, aunque breve, ese poco de sangre nueva que nos viene. Sonríe el rictus más adusto a sus suavidades; y, aunque de otra naturaleza, dan ganas adentro de llorar.

Otro

2006-11-07T15:00:00.000-05:00

Hoy vivo decepcionado, y no hay novedad. Poseo un hambre ahíta de ganas que no me está tranquila. Y no quiero estructuras, ni relatos, no-historias escondidas en profundas narraciones. Hoy necesito nada más que único verso, rebosante de tranquilidad y silencio; un cerrar de ojos breve. Necesito decir adiós a los viejos poetas, a las viejas procesiones de palabras, para ser por siempre el nuevo hombre: el nuevo ser del reflejo escaso de las cosas.

Ideales

2006-11-02T00:31:00.000-05:00

Cuánto de la vida es dato,
y cuánto de la vida, verdad.

Y esas cifras habladas
de la bruma
en donde nace el hijo de Dios;
cuánto de aquellas son verdad.

Cuánto de lo que hoy existe, ay, sinceridad.

Madrecita

2006-10-30T19:40:00.000-05:00

¡Dónde está el mío hijo
Echado a volar del nido;
Dónde yace el pobre herido
Quien no ha vuelto a ser conmigo!

¡Dónde está mi hermoso niño
Quien bebió del mi seno altivo;
Qué útero resguarda aterido
Moreno su cuerpo de hijo!

Bostezo

2006-10-25T07:27:00.000-05:00

El aliento de los muertos me ha visitado anoche
y ha hecho un nido desde los dientes, en mi boca.

Y están amargos, como nieve podrida,
y acerban el aire que acompaña.
El agua que los limpia de mañana muere turbia.

Entonces, no hay perfume capaz.
Entonces, mujer, haz una mueca de asco.

Not seller

2006-10-24T12:45:00.000-05:00

Ahora que he destinado mi conciencia a regalar un arte, al obsequio de pedazos míos, a ser pensado grandemente y a destajo, me parece sobre todo que despilfarro el último avituallamiento de esperanza, y que despojo al ser de irresistibles energías que infunde el dinero. Y soy desganado, es cierto, un poco tonto; y tengo hambre, es verdad, pero soy libre en el discurso.

Ayeres

2006-10-18T16:06:00.000-05:00

Esta semana que ya no es presente, me llevó a tomar el papel de ser humano bien en serio; me introduje de manera intensa y con la cabeza gacha en las ocupaciones, prescindí de mortales reflexiones: diríase que hice cosas; diríase que desmoroné músculo y la conciencia.

Así como el atleta sobrepasa al ebrio,
mi alma dejó atrás y extenuado al cuerpo.

Es que, ya en el ámbito del hombre sobre sí mismo, el agotamiento o el cansancio ha de ser, sin dudas, una de nuestras más patentes, una de nuestras más claras satisfacciones: la más manifiesta y corporal; la menos semántica y profunda.

Culpa y Retorno

2006-10-18T15:39:00.000-05:00

Ay, de cuando la alegría se nos retira mar adentro
Y quedamos solos
En el despojo de ser unos puros muertos.

Ay, si viene Dios saltando en un recuerdo
Y lloramos -¡tristes, pero muy tristes!-
El perfume herido del alma.

Día de gracia

2006-10-13T14:52:00.000-05:00

Estamos alegres señores en el día hasta cuando nos dure.
Estamos alegres y nos viene del alma el contento.
Las palabras habitan un lugar y las palabras también están alegres.

Las suaves sonrisas caen del cielo como plumas que florecen.
Y las flores suben como estrellas al cielo que amanece.

Elogio de la especulación

2006-10-12T13:37:00.000-05:00

Oh especuladores, que en llamas lo desconocido ven
Y encontrar les arde la causa,
Como si fuera miel.

Yo os doy elogios, y yo os doy valor.

Oh especuladores,
Primer rayo de luz abrumando la canción.

Yo os doy elogios, y yo os doy valor.

Oh especuladores, que trazando herida para los machos sedientos
Descubren mundo nuevo, y como un árbol a costa del propio,
Hacen sus ramas del aire.

¡Oh especuladores!

Inflexiones

2006-10-10T11:04:00.000-05:00

Todo es independiente.
Una de mis piernas excluye a la otra y debo preferir
entre uno de mis ojos.
Mis movimientos logran parecer una frase bien ligada a veces,
pero yo, desde adentro, siempre noto mi falta de kinésica sintaxis.

Soy duro.

Cada uno de mis miembros: incomunicada especialidad
y una rigidez. El todo, mi todo, en su esencia,
resulta perfecta orgánica, pero llena de tiesumbre.

Por mi cuerpo la pesada causa conduce
a su inconexo efecto por rutas
más que conocidas, más que predecibles.
Y a veces creo que hay tantas soledades
en mis articulaciones, que ya no viven jugos en mis coyunturas.

¡Pero hay esperanza hijos!

La esperanza que ya comienzo a aceptarme.
La esperanza que ya me resigno a vivir.

La redodondez del planeta

2006-10-06T17:06:00.000-05:00

A media mañana, en una de mis típicas transiciones desde la casa del villorrio hacia la antigua biblioteca, tocó en suerte que mis pasos habían sido dibujados por el destino en ruta que pasa frente a un campo de fútbol, en el que algunos despreocupados y embarrados hombres peloteaban. De inmediato como una chispa, ante tamaño espectáculo de movimientos imposibles, se gestó en mí el deseo de pausa y el deseo de contemplación. Y me les quedé mirando por un buen rato, con unos ojos que no me había visto antes:

Allí estaban y allí corrían veintidós hombres unidos en una esférica manera de justificar los segundos, encasillados mágicamente por unas insulsas y frágiles líneas de aserrín, y me parecieron un torbellino alegre de humanidad. Allí estaban todos: jugaban los gritos; y las culpas del error alojaban en sus cuerpos; jugaban hombres de piernas despiadadas; y hombres de originales garabatos, que con sus bocas cruzaban el aire como una ráfaga de oscuras e indescifrables lenguas humanas; y no faltaban también los tímidos y miedosos, para quienes el balón era el más gigante mundo que se les venía encima.

¡Entonces, cómo no estar alegre en algunos raros, escasos momentos, de ser hombre terrestre!

Press

2006-10-04T15:12:00.000-05:00

"Los periodistas: seres libidinosos, de una suave lujuria por el presente": es el último prejuicio de mi cuño. Y no me crean de juicios fáciles, porque hablo desde la experiencia de un hombre solo, y porque más bien soy hombre reflexivo, sobre todo en mis prejuicios. Ya llegará el momento, a modo de vano reconocimiento, en que se diga, con cierta nostalgia: "Esto lo dijo Alejandro, allá un tiempo, por el cero seis". Ya llegará el día, en que bombos y platillos declaren esta callada y televisiva, encubierta concupiscencia gremial.

Hermandad

2006-09-28T15:23:00.000-05:00

Un día,
Caín invitó a su hermano Abel a dar un paseo.
Génesis 4:8

Hermano es el primer asesino
E hijo el más santo muerto;
El malo bien queda vivo
Y el bueno ya no ha vuelto.

¡Oh, y cómo llora Dios y abandona el cielo!
¡Oh, y cómo llora el padre Adán y gime huerto!

Seudofatal

2006-09-27T12:24:00.000-05:00

Su bien hace un tiempo me hice al valor y decidí no-vivir para el estímulo externo, hoy, como es su costumbre, me visita otra vez el fracaso con sus inevitables, instintivos malestares. "Lo has hecho mal", me dijeron, con cierta compasiva y odiosa benevolencia. Y más patético aún es que la razón está de su lado, de los evaluadores y jueces justos, porque ciertamente ha sido malo, muy malo, y los datos, el número, el resultado y la comparación con otros seres, ¡todo!, declara con justicia un solo culpable consumado: "Alejandro Ezra, lo has hecho mal, muy mal..."

Hogares de palo

2006-09-21T17:14:00.000-05:00

Las casas de madera agregan a toda luz una savia espesa de abatimiento, y en todas sus cornisas algunas desazones cavan ínfimos forados. Las casas de madera rezuman todos los olores marchitos de la tierra, propagando en sus interiores el más sublime fragor de la amargura.

Mi ocio

2006-09-12T15:44:00.000-05:00

Tomo el sol como una lagartija de tarde.
Todo el sol que puedo desear.

Leo un libro moreno de profundas arenas
Que trae la invisible unidad
Entre crepúsculo y hombre.

Cae una hoja pesada del bonito día.
Con ansias verdes de dormir al polvo.

Lectura

2006-09-11T16:26:00.000-05:00

No es posible entender la ceguera
Así como no se oye la hoja en blanco.

Ser un cojo de los buenos, cómo
Si no hemos perdido nuestra mano.

A llorar entonces las alpargatas del santo
Como una nube llora al mundo.
A perder el agua por lo ojos y no beber la luz del aire.

Energía del cambio

2006-09-08T09:12:00.000-05:00

Alguna vez mis ganas quisieron que fuera pintor, de esos de pincel y odio, como los antiguos maestros de soportes polvorientos; y, por algún tiempo, las cosas las pensaba en formas y colores. Pero ahora, un poco más desabrido y algo insípido, me gustan las palabras.

Y no fue sin dolor de alma, el cambio de colores por fantasía; ni menos compungidor, hacer de mí un hombre más ciego en lugar de uno menos sordo: ¡Cómo duele el placer de ser otro!

Alejandro Ezra

2006-09-06T15:46:00.000-05:00

Hoy es un día de los más normales, un día sencillo para salir de mi ostracismo, que ya es un peso inmenso para el alma mía. La idea es bien simple para esta ocasión, para esta posibilidad: publicar toda mi literatura, ya con algunos años en un viejo pc del siglo xx. Mi esperanza, debo decir, sólo aspira a la abundante amabilidad de las visitas y, eventualmente, también de los lectores: Porque no todo él que toca a tu puerta escucha.

Quizás, los textos que he pensado dar a luz, una luz ni oscura ni clara, puedan ser resumidos en las palabras soledad y abatimiento; es que yo siempre digo, de ambas, profundas, que son una cosa misma en el dolor e inseparables como el llanto del agua en la expresión.

En definitiva soy uno de esos hombres raros, que sólo saben sufrir y leer, y escribo sobre eso.