Retorno

La vida es una autopista circular.
Somos, ciertamente, continuamente, vehículos.
Vehículos de morales relativas.
Carros que transitan con fervor hacia la incertidumbre.

Las ideas se reciclan, me dijo un amigo inglés.
Los libros son vertederos que percolan un hastío,
un olor añejo,
y un hastío cansado de Dios y cansado del ateísmo.

A veces se habla, a veces se recoge en el trayecto:
El éxito es un brillo inútil que empolva los muebles.
El amor es un trabajo que nunca termina en la felicidad.
Y etcétera. Y cursilerías.
Frases todas de otros señores
que uno lleva en el bolsillo.

Resigno

Hay días, corazón, que se estira, que se alarga, que se amplifica
el año como un horizonte profundo
de interminables laberintos académicos y laborales;
y no quiere caer el calendario,
y no quiere morir el burro atracado con su burra;
hay días, amor, que seres tan agotadoramente eternos
y condenados a sí mismos, a soportar la esencia de su diablo,
pagan por vivir la pálida gloria que se forjan.

Gloria tonta de palito de helado,
gloria ambulante de carne con gusanos.
Ay, vivo sin por qué.

Rostro

Mi calidad de hombre astroso ayuda, por qué no, a la manutención de mi preciada libertad, de mis lejanías pensadas. Algunas minucias de acné son verdaderos blasones de la sucia distancia, del horror que nos hace mantener distancia: ¡Grasas de mi corazón y del alma! Fui joven y traje los forúnculos de mi juventud conmigo hasta la vejez. Mal poro, mala piel, ardor de rechazo.

IV Divagaciones

La publicidad, la pernicidad. Tanto parcial; tanta realidad del producto como verdad; tanto valor expresado en quince segundos, ¡tanto caros! Pagar por la fama del objeto, por la fama del señor, por la imagen expandida a los infinitos cerebrales de espectador. Y las vidas, nosotras, tiernamente dormidas frente a la fiesta de luces, frente a la sopa Cambell del poeta. Y bueno, a falta de mejores coloquios, te escucho; oigo tus lámparas. Represento tus imágenes, tus besos de buen color, tus ropas de tanto donaire, tejidas con tanta felicidad. Pernicidad, publicidad, parcialidad: palabras haciendo juegos de ronda.

III Divagaciones

¡Ay caramba! La vida del hombre es estudio. La cultura es aprender. La vida es músculo; la cultura, máquina de ejercicios. En cada neurona se ausenta la fátiga, no habita el descanzo, no hay nacido pa` perezoso. ¿Cómo resisto la vida? Hay preguntas. ¿Cómo aguanto las químicas, las eléctricas del cuerpo? Si Algo sostiene la carne, ha de ser la perseverancia del ser, la perpetuidad del ser, esas ganas de las cosas de jamás dejar de existir. Esa sustancia ontológica, gracias a quién sea, que no se aprende y que no es posible estudiar. Las palabras, ni con su más grande esfuerzo, llegan a ese lugar Algo.

Trapo

El espacio que abarca mi mente es reducido; mi llanura de palabras, demasiado corta; y se me agota la voluntad. Pero el mundo exige, quiere movimientos y mis propias traiciones, como si de verdad fuera un ser de mecánica volición. A veces es la inercia, que persiste como el árbol; y me parece tan clara, diferenciada y tan real.

El agobio y la pereza tienen batalla. Entre ellos zarpazos vienen y van, zarpazos que retornan con el trozo del otro. Sin duda la ventaja es de uno, pero ambos agotan mi sinapsis. A veces, el surrealismo, como única planta afable a mi maceta. Pero ah, vieja corola, decepción, raros colores y pliegues que agotan.
-¡Hastío!

II Divagaciones

Ha estado la vida mía paseando por las playas más remotas: paseando por las playas de hielo, enclavadas en medio de continentes de completo glaciares. Sin embargo y contrario a la opinión del vulgo, en esto lugares milenariamente fríos, también hay lugar apara el amor y para el verano de la pasión. Lo saben bien los osos polares copulando sobre un tímpano; lo saben bien esas gallinas de frac que llamamos pingüinos, también copulando sobre un tímpano. ¡Es el amor, sin duda! ¡El amor y su flor parida sobre los hielos más inhóspitos!